Dois assuntos disfarçados de um assunto só.

Existem dez mil tipos de perfeição. Cada um inventa o seu. Eu vou restringir os meus para 2. Porque dois é número místico, que representa... Ok, porque dois é um número pequeno.
Há primeiro a perfeição chata. Aquela que ninguém gosta. Sabe, aquelas pessoas que fazem tudo certo, que são exatamente tudo aquilo que tentamos ser e não conseguimos? É destas mesmo que eu estou falando. Extremamente irritantes. Sempre certas, sempre corretas e, pior, muitas vezes legais, daquele jeito "por que você me odeia? eu te adoro!"... ARGH! Você sempre desconfia, não é possível, ela tem que ter um defeito. Aí você procura, feito uma louca. Ah, já sei! Ela tem celulite, ela tem uma espinha, a risada dela é zoada, ela não conhece aquela piada que eu contei e todo mundo riu. Haha, descobri seus defeitos,vou te destruir, você pensa consigo mesma. Aí você fala disto pra todo mundo e, tchans, pega a maior fama de fofoqueira. Ela é perfeita, meu bem, desista. Acho que ela tem poderes psiquicos. É, ela deve ser um pokemón disfarçado. Ah, deixa pra lá, vamos para a próxima.
Bom, a perfeição disfarçada. Aquela que, se você não reparar bem, passa batido. Esta é Bem melhor do que a primeira. Ela não é que nem a outra, que chega causando, dando vontade de espirrar. Ela é bem sutil, você tem que procurar bem. Sabe,você primeiro vê celulites, e espinhas, e risadas engraçadas, e piadas no sense. Aí você acha cômico. Como alguém pode ser tão bizarro, né? Mas, bom, as pessoas mais bizarras são as mais bacanas (desculpa pela gíria vovó) de se conversar. E vocês conversam. E, de repente,você sente alguma coisa estranha. Dá uma mexidinha no nariz, mas, não, não tem vontade nenhuma de espirrar. Aí você fala tudo o que você pensa sobre a Perfeita e ele não te chama de fofoqueira. Ele ri. Ah, deus, ele riu. A risada dele é tão fofinha. Parece o Pateta! E aí você também ri, e emenda um "até que ela não é tão ruim assim". Ele olha pra você, e você pra ele. E você sabe. Simplesmente sabe. Ele não é um pokemón. Ele não é um deus grego. Ele odeia o que você gosta, e ama o que você não suporta. Ele ri de você, e você tem vontade de matar, mas de um jeito bom. Confuso, eu sei. Mas é. Você não escolhe. Quando esta perfeição chega, você nem percebe. Mas quando vai ver, não sabe viver sem.

É, amor,você é perfeito. Por mais chato que isto seja.